Палец о палец ударить порой бывает немного сложно.
Вот сидишь так, и думаешь день-другой:
— блядь! Ведь теперь даже липовый чай не поможет!
Теперь, что там, даже «Johnny B. Goode» не раскачает,
Вот я лох — позабыл, что моё сердце тоже способно таять?
Треск холодной осенью дров уже не заманит,
Сон затянувшийся утренний после бессонной ночи звёздной
Не приютит. Я — словно Лошадка В Тумане…
Как я мог позабыть, что мои мысли тоже способны мёрзнуть?
Порой вспоминаешь, что буквы, строки и впрямь спасают,
Когда кожа не подсыхала солью из-за женщины столько дней.
Когда морось внутри головы замерзает и снова тает.
Когда можешь и хочешь, но хочешь не то, а можешь не с ней.
Забывается всё — и запах волос и нежность кисти и сладость губ,
Забывается мягкая дрожь от каждого случайного прикосновения.
Резкий всплеск, разбег и полёт, прыжок, шаг назад, снова тут — любвеобилен, отчаян и даже немного груб…
Улетает куда-то всё, остаётся рубец небольшой и ещё один лист в дневнике для свободно открытого чтения.
Добавить комментарий