Романс.

Вот понеслась опять судьба по кочкам —
И я опять, как в рукомойник мышь
Попал с утра, болят ужасно почки,
Плачь, пей, кричи, вой волком, ты всё спишь…

Хоть забухай, хоть будь не в меру трезвым,
Хоть песню спой, хоть до утра пляши.
Хоть разорви рубаху, грудь порезав,
Хоть на полях, как Лермонтов пиши.

По существу скажу не хорохорясь,
Сам виноват, сам сделал, сам козёл.
Но по утрам поётся лучше хором,
А я такой вот акапельно-сол.

И разбирать, в чём дело, в чём загвоздка
Не тороплюсь, ведь свой черёд всему.
Но по утрам так хочется громоздко
Упасть на чью-то белую спину.

И каждый раз всё снова, всё как в первый,
Но только знаешь, эври факин дэй
Я всё мечтаю не желать налево,
А только плоти частью быть твоей.

Но как всегда с утра поерепенясь,
К обеду сгаснув, к ночи несогрев.
Ты намекаешь, в спальне не раздемшись,
Как много есть вокруг прекрасных дев.

А о чём поёте Вы воскресными вечерами? Читать далее

Романс. (Просто песня, ничего личного).

Мой организм отравлен алкоголем,
Моя душа отравлена тобой.
Мне б поскорее выйти из неволи
И поскорей забыть бы облик твой.

И по телам в бесчувствии скитаться.
И поделом — ведь на ловца и зверь.
И под столом в беспамятстве валяться.
И всё гадать, кем болен я теперь…

От всей души непаханных мелодий
Скопилось так, что мне не устоять.
Но я живу средь серости пародий
И мне никак с собой не совладать.

А вы о чём поёте по утрам в воскресенье? Читать далее