***

Помню этот день. Было жарко, душно и кусали комары. Чтобы уснуть, пришлось оставить лампу включённой.
Заснул.
Проснулся и записал на клочке бумаги этот текст… сколько ж мне лет было? 19-20…
Слова перепечатал, бумагу выкинул. Она всё стерпит.

Каждый вечер ты расчёсываешь волосы перед зеркалом. Проводишь расчёской ровно пятьдесят три раза вперёд и ровно пятьдесят три назад.
Каждое утро, надевая чулки, твоя домохозяйка жалуется мне, что ты оставляешь комки волос на трюмо, а я говорю: «Молчи, глупая женщина, что ты понимаешь в красоте».
Твоя горничная опять рисуя на своей неровной головке какое –то новое, но уже знакомое лицо, успевает критиковать твои драные джинсы, роликовые коньки и фантики от жвачки, которые ты всюду оставляешь. Я говорю: «Молчи, дурочка, что ты понимаешь в красоте», затаскиваю её под душ, она визжит, хохочет, и новое лицо растекается по всему телу. Она так похожа на ребёнка без лица. Мокрая. Скользкая. Чертовски приятная.
Время выгуливать твою любимую собачку – блядское животное. Ты накидываешь на неё ленту ошейника и тащишь вниз по лестнице, она упирается, визжит, прямо на лестнице нагадить хочет. «Неужели нельзя вывести эту суку на десять минут раньше, бля? Нет, бля, она будет прыгать под рок, этот, как его, ролл, на, плести свои пенечки, бля, а когда эта сука нассыт на ковёр, на, она решает, бля, что не хуёво было бы эту суку выгулять, на!», возмущается твой камердинер. Я говорю: «Не пизди, старый, налей ещё. Что ты можешь понимать в настоящей красоте!»