Мысль. Что-то вроде стихотворения.

Передо мной, раскинувшись с
этакой небрежностью, маячила некая
мысль – обширная и тусклая.
Ж-П.Сартр.

Я поймал себя на мысли, что
Эта мысль (последняя) была маяком,
А эта – о мысли-маяке,
Скорее заблудшим кораблём,
Она обо мне с мыслью в руке:
О том, что я нереален, как растворимый кофе.
Но! Нет ничего реальнее!
Эта мысль – моя дорога!
И она меня сюда привела, но вела меня ли?
Но я здесь.
И с этим трудно что-либо поделать.
В измену я не верю.
Перемен боюсь.
А дорогу обратно склевали эти, блядь, как их?.. лангольеры.
Иногда и мне нужно во что-нибудь верить,
И я начинаю верить в запах женщины.